Chega uma hora que chega uma hora: A orquestra já nos chamou – por Visconde de Albuquerque

Girassol Susanna,

Quando li teu comentário sobre Leila Pinheiro, abri meu coração, tremeu o chão, eu vi que era feliz. Por amar tanto a música, ouço cada vez menos música, e isso já vem de anos. Desde sempre escutando música aos borbotões e, mais tarde, tendo feito isso também por questão profissional durante um longo período, chegou uma hora em que, sinceramente, chegou uma hora. Há música em todos os lugares e o tempo todo. É uma tal saturação! Música na loja, na sala de espera do consultório, no elevador, no carro, no hotel, no escritório, na praia, no restaurante, na casa das gentes, como se o mundo corresse o risco de entrar em colapso fatal mediante uma momentânea zeração de decibéis.

Quando alguém me conta, com os olhos brilhando, que agora tem uma engenhoca capaz de armazenar 115 milhões de músicas, não consigo nem disfarçar minha decepção com a (em tese) boa nova.Nas caminhadas por essa estonteante orla, dá-me gastura ver as gentes a passarem sôfregas com um fonezinho embutido na orelha. Não sei vocês, mas este mequetrefe cheio de rabugices anseia por silêncio como um astronauta delira pela lua. Os segundos que antecedem minha subida em um táxi são acompanhados de terríveis expectativas. Outro dia, a própria Leila - sim, a Pinheiro - disse que pede para desligarem o rádio assim que entra em carros alheios. Oh, minha alma encheu-se de júbilo: eu não estava só nesse mundo de sons intermitentes. Bem ao contrário, vi-me na mais fina companhia. Logo uma cantora! E logo ela!

Eu disse Leila? Pois eis um exemplo perfeito de entendimento da música. Afinação, precisão, limpeza. E pausas. Muitas pausas. Que mesmo a música não prescinde de seus silêncios, suas respirações. Um instrumentista como Yamandu, com todo o respeito ao virtuose, deixa-me atordoado ao fim de uma única audição. É uma tal profusão de notas em cada mísera frase musical que me quedo zonzo, fatigado, abatido. Parece querer enfiar todos os acordes do universo em uma única sequência harmônica. O cara sola na pausa. Já o violão de Guinga, o piano de Jobim, o trumpete de Chet Baker, aquela justeza...Nada sobra, tudo eleva. Aí, sim, vem a vontade de parar tudo para que esses sons vibrem em plenitude.

Além de recomendar o blog da querida Pinheiro (em http://www2.uol.com.br/leilapinheiro), onde ela posta dicas culturais bacanas, que evidenciam sua persona sofisticada, deixo-te - e aos demais, ça va sans dire - com 3 sugestões para massagear nossos combalidos tímpanos:

- A própria Leila em Onde Deus possa me ouvir (Vanderlee)
http://app.radio.musica.uol.com.br/radiouol/player/frameset.php?opcao=umamusica&nomeplaylist=008828-6_13<@>Nos_Horizontes_do_Mundo<@>Onde_Deus_Possa_me_Ouvir<@>Leila_Pinheiro_<@>0350<@>Leila_Pinheiro_<@>Biscoito_Fino<@>

- Esse escândalo que é Are you going with me, com o guitarrista Pet Metheny e orquestra em concerto em Lisboa.
http://www.youtube.com/watch?v=avwXET5ippQ&feature=related

Três (Marina Lima e Antonio Cícero), na voz de Adriana Calcanhotto - A parceria entre irmãos em grandíssima forma.
http://app.radio.musica.uol.com.br/radiouol/player/frameset.php?opcao=umamusica&nomeplaylist=010167-9_03<@>Maré<@>Três<@>Adriana_Calcanhotto<@>0350<@>Adriana_Calcanhotto<@>Sony_-_BMG<@>

Abraços enternecidos.
Catavento Albuquerque.

topografia da existência

Estive ao vivo e a cores com a Susanna. Esperava por alguém que fosse alta e determinada, vestida num jeans (já que recentemente ela nos contou que não usava vestido), cheia de arestas, com o olhar agudo e a língua afiada. Eu não sabia bem como nos reconheceríamos e não me venham com essa de que a foto dela está aí, não tinha como errar, porque a imagem minúscula que está aí não revela ninguém.

Não nos perguntamos tampouco como estaríamos vestidas, nem por algum traço que nos ajudasse a descobrir uma à outra. Marcamos um lugar e pronto. Sentada na varanda, um andar mais alto que a rua, eu tentava uma vantagem – vê-la antes de ser vista. Aconteceu de algo me distrair dos movimentos da rua e eis que uma voz doce e mansa me perguntou – você é a Guilhermina?

Levantei de pronto denunciando que vir de vestido era um golpe. Ela só sorriu. O abraço foi sem cerimônia e a conversa farta. Falamos sem pausa nem reticências durante três horas e só interrompemos porque ela ainda tinha uma boa distância para percorrer até em casa. Como interlocutor, ela foi delicada e perspicaz; arguta mas livre de arestas e consistente na placidez dos modos mesmo diante dos vulcões.

Tudo que ela me trouxe era lindo! A juventude é linda! O despojamento, a avidez, as idéias que trazem certezas, Os ideais que parecem que não morrerão nunca, as mil linhas que sublinham as paixões. Ah! As paixões! E, não se antecipem, pensando que estou falando somente de amores, de carne, de sexo, de namoro, da eleição de somente um, de casamento... isso é só uma das possibilidades das paixões. O que Susanna me trouxe foi a paixão na respiração. Um jeito de ver a vida e tudo que ela envolve. De sofrer sem comedimento nenhum com tudo que a ofende, que a confina, que a impede. De recusar tudo que pode arrefecer esse modo de estar vivo, de andar no mundo e de sonhar com ele. Seja de onde vier: pode ser do pai, da mãe, do namorado, da amiga, do chefe, do professor. Pode ser do anônimo, do amado, do conhecido ou não. Se é impedimento, ela não quer e não adianta insistir. Se é pra sofrer, que seja! Não pode é ser morno, insosso, insípido e inodoro. Aliás até a água é H2OH!!!!! Susanna é mansa na forma, não no que lhe vai por dentro.

Depois que Susanna se foi, voltei a ficar só comigo... Então vim pra esta esquina onde parece que o mundo recomeça e que o horizonte se alarga só para me garantir que o infinito existe e ai de quem duvidar! A verdade é que esta esquina tem me feito me lembrar de mim. Não de quem eu era, mas de quem eu sou e andava esquecida.

Este rascunho é na verdade um agradecimento à juventude que me chega, emprestada por vocês, e me transforma em uma igual. Pela mão de vocês o tempo fez um contorno só pra me devolver o que nos últimos anos andei largando por aí. Meninos, eu tinha me convencido que paixão era só risco, só desperdício, só confusão. Eu tinha acreditado que a maturidade é um exercício de se com-formar (!), eu tinha empoeirado. Como se assim estivesse combinado que o sofrimento seria menor, e que o garantido me visitaria em seu lugar. Andei destreinada nas confissões de amor e confundindo adrenalina com ataque cardíaco. Entulhei o dia de obrigações que me afastassem da vida e disse a mim mesma que sonhos são somente ilusões.

Não envelheci porque o tempo desenhou umas linhas no meu rosto e acumulou um contrapeso no meu corpo, especialmente na minha barriga. Envelheci porque me guardei no baú e fechei as janelas.

Então vocês chegaram acendendo a luz e abrindo todas as janelas para que saísse o mofo. Trouxeram música e poesia, riso e brincadeira, quase nada de maquiagem, sandálias havaianas e começaram a conversar... simples assim, grande desse jeito. Falam de perdas, de desejos, de sonhos, de indignações, trazem citações e falam por conta própria, pedem desculpas antes até de que eu me magoe e começam de novo, sem melindres. Meninos e meninas, frequentadores desta esquina, vocês são o máximo!

***

Susanna tem um blog chamado topografia de interesses, ao qual eu insisto em chamar de topografia da existência. Freud explica: projeção e água benta, cada um usa como quer. Susanna, generosa como sempre, ri do meu ato falho, dá de ombros e me manda sempre fazer dele bom proveito.

Obrigada Susanna,

obrigada, meninos e meninas.

Um beijo,

Guilhermina

porque non te (maria) callas? - por Visconde de Albuquerque

Minha preciosa abelha rainha,

Quanto tempo tenho pra matar essa saudade? Sei que te arrependes, com todas as tuas forças, das vezes em que me reconvocaste para tua esquina. De certo, te esqueceras que sou ser sem meio termo ou comedimento. Ou sumo na poeira ou me torno onipresente. Ora passo a baldes de folhas verdes e sucos de todas as frutas que há na T(t)erra, ora entrego-me a uma infinidade de travessas de massas, sobremesas esculturais e copos de vinho possíveis de assimilação. Ora exercito-me de fazer corar a Fernanda Keller, ora quedo-me prostrado diante da TV na minha patagônia. Ou emudeço, apenas a contemplar teus pensamentos, ou desando a falar mais que a Preta Gil em teus domínios. Enfim, coube-me a presidência de honra do MSM-Movimento dos Sem Medida.

É que sou um homem feliz, por empolgar-me sem rédeas em variadas instâncias. Além da luz de ter-te como afeto, eventos azuis me perfumam os dias. Contou-me o prefeito carioca em entrevista, por e-mail: "Talvez a face menos visível, mas mais danosa do que o Rio viveu, seja o abandono dos nossos ideais, das nossas vocações. Deixamos de ter uma postura de atração de investidores, de desenvolvimento, de geração de empregos, de vanguarda. Precisamos voltar a ser ousados, empreendedores, criativos". Não votei em Duda. Fui um desses verdes que deixou de viajar para a ilha de Caras no fim de semana da eleição no intuito de entronizar o companheiro Fernando no palácio da São Clemente. Mas li com alegria que Paes vai estender o horário de estudo de mais de 100 mil alunos de 150 escolas da rede municipal de ensino das quatro horas e quarenta minutos atuais para sete horas de aulas e atividades culturais e esportivas.

Que ressoem os tambores! Sou um tolo emotivo, bem sei. Por qualquer migalha na esfera educativa e social, ponho-me sem o menor pudor e senso crítico a aplaudir alcaides, xerifes, príncipes e outros fidalgos. Mas - fazer o que? - é a política -, malgré elle-même. Além disso, o ex-ministro Pratini de Moraes garantiu-me ontem também em entrevista, esta por telefone, que, para enfrentar a onda protecionista imposta às exportações brasileiras devido à recessão internacional, o país deve responder na mesma moeda, estabelecendo restrições aos produtos de países que bloqueiam nossas vendas. "Se não quer comprar meu tecido ou meu aço, não compro teu vinho ou teu avião", sintetizou ele, num ajuste quase poético à lei de talião. Ah, quer saber? Gostei dele. No lugar daquele blábláblá extenuante de déficit da balança comercial, pão pão, queijo, queijo. Só faltou dizer: Pau na canalha, Brasília! Simplinho assim. Ah, não me culpe por insistir em ver poesia até onde poesia não há. É meu viver, amada.

Ainda um outro motivo de júbilo. Este teu amigo já havia citado em postagem aqui um trecho de Saga lusa, de Adriana Calcanhotto, em que ela chama atenção para a beleza que é o Dia de Portugal ser uma homenagem a um poeta - Camões. Pois bem. A praça do Comércio, caminho para o restaurante Martinho da Arcada, pouso de Fernando Pessoa, está toda fechada com tapumes, devido à obra de recuperação do rio Tejo. Em alguns deles, tapumes - em vez da grafitaria que emporcalha as fachadas de pindorama -, salta aos olhos um poema de Pessoa, ou melhor, Alberto Caeiro: "O Tejo é mais belo que o rio que corre pela minha aldeia / Mas o Tejo não é mais belo que o rio que corre pela minha aldeia / Porque o Tejo não é o rio que corre pela minha aldeia / O Tejo tem grandes navios / E navega nele ainda / Para aqueles que veem em tudo o que lá não está / A memória das naus / (...)". Mais uma linda lição dos velhos e bons tugas.

E, como urge apaziguar a sede e a fome galopantes dos sentidos, permita-me deixar uns agradinhos que este catador de bálsamos andou a recolher para regalar-nos a alma (no que intento, secretamente, também marcar uns pontinhos com Susanna, que parece apreciar umas recomendaçõezinhas...):

1. A inacreditavelmente bela canção Ventos de Paz, de e com Leila Pinheiro. Sobre esta preciosidade, num almoço em casa para Vera, irmã de Leila, perguntei-lhe de chofre: Tua irmã agora virou santa? "Santa?", espantou-se ela. Sim, expliquei-lhe, pois que isto não é uma música. É uma prece. Ouçam:
http://www.mp3tube.net/musics/Leila-Pinheiro-Ventos-de-Paz/128187/
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2. O DVD Sinal dos Tempos, de Antonio Villeroy - Gravado ao vivo com a Orquestra de Câmara do Teatro São Pedro, de Porto Alegre, é lindo, lindo, lindo. A começar pela música título: É preciso acordar / É preciso mergulhar mais que mil pés / Onde Netuno traça o rumo das marés / É preciso acertar a direção dos pés / Quando os velhos caminhos se esgotam / E os tempos não voltam.

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3. O filme Milk - A voz da igualdade
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4. O CD João Pinheiro canta Sade (http://www.myspace.com/joopinheiro) - Voz linda de travesseiro e arranjos inspiradíssimos com pandeiro, cuíca, cavaquinho e tudo para as músicas da elegantérrima dama nigeriana.

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5. O livro As tais Frenéticas, da queridíssima Sandra Pêra. Inteligente, talentosa, engraçada, Peralta é dessas figuras que iluminam o ambiente em que pisam.

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Perdoa as delongas deste nobre vagabundo. Devo alimentar a esperança de nos vermos, oráculo meu?
Abraços de muita saudade. Beijos em todos na tua casa.
Albuquerque
PS: Gostaste da foto?

o outro, nós e a fronteira final - por Nine

Não sabemos nada sobre o outro, ou muito pouco...

Fui levada a esses pensamentos por Rimbaud. O que levou esse jovem poeta a vender armas e a não fazer mais poesias, a querer um filho, que dizia, iria passar a vida a ensinar e a ornamentar... Na Abissínia se tornou também comerciante de café, mas nada de poesia. O que aconteceu dentro dele para abandonar a poesia, quando tinha tão promissor talento?

Ele foi o 10° homem ocidental a penetrar na 7° cidade muçulmana na África. Ficou lá 5 anos, escrevendo à família que a África embranquecia um fio de cabelo dele por minuto, mas não foi embora, morreu lá... Sua irmã pagou dez missas na igreja dos capuchinhos alegando que ele tinha apreço por essa ordem, será? Tão contraditório... Mas somos todos... Um mistério nunca revelado.

Um homem que eu pensava conhecer bem, também foi para a África dele. Sem explicações, partiu! O que se passou com ele para fazer isso? Nunca saberei, talvez nem ele saiba... fugiu da raia e de saia.

Desconheço-me às vezes também. A gente vive em geral de maneira que não queremos. Temos medo de ir além, ao desconhecido, mesmo que o presente esteja ruim. Ficamos paralisados numa moldura de vida que já não nos serve.

Só tenho sido apresentada a homens inconsistentes, medrosos, sem poesia. E a poesia é um vicio que tenho, não consigo viver sem ela. Não sei ter amigos com reservas, nem amores com precauções.

Um amigo querido me disse ontem, que eu acredito em tudo o que me dizem. Que sempre falo: Mas ele disse.... Que devo me comportar emocionalmente como uma prostituta quando faz um "programa": não me importar, não me apegar, ser indiferente! Impossível para mim, Ele disse que eu tenho uma ingenuidade que não funciona mais, só me machuca...

Sempre olho nos olhos das pessoas. Lembro de pessoas que cruzei olhares e troquei frases na beira de estrada há 20 anos. Claro que não me lembro de todas, mas as que me trataram afavelmente, dedicaram-me um certo afeto, um reconhecimento, um espelho, essas carrego comigo.

Tenho me sentido fora do meu habitat. Mas creio que não é espaço físico. São meus semelhantes, minha tribo que não acho. Ou então acho alguns, como seres em extinção, últimos dos moicanos. Estou virando autista por opção, não consigo me comunicar com as pessoas e nem elas comigo. Elas me estranham e eu a elas. Tento, sorrio, converso com elas, mas acabo batendo num muro inexpugnável... Sinto-me cada vez mais isolada no meu mundo. Tudo em que confiava, em que acreditava, desapareceu. O isolamento fica cada vez mais espesso como um quarto acolchoado, para não ferir meu coração que foi partido, às vezes acho que indefinidamente.

O passado me assombra com seus fantasmas, o presente é um deserto onde eu caí do avião da vida, e onde não tem ninguém, faz muito calor durante o dia e muito frio à noite, sem cores... O futuro, onde a esperança mora, esta distante e flou... Preciso achar um oásis logo para não perecer, para não enlouquecer...

beijos afetuosos a você, minha rainha,
Nine de Azevedo.

o caminho para Meca

Elsa, personagem de Patrícia Gasppar, chega, depois de 12 horas ao volante numa odisséia pelo deserto, à casa de Helen (Cleyde Yáconis). Veio nos carregando na boleia até ali. Elsa entra, exausta e irritadíssima, naquela intimidade só das duas. Nós ficamos no muro da casa, um muro de cactos, através do qual podemos ver aquela arte do horror. É dali que a platéia assiste àquela noite de encontro e definição. Em jogo: a vida de Helen. Mas de que vale uma vida africana, aos setenta e poucos anos, reclusa desde a viuvez, desleixada e sem banho? De que vale, aliás, uma vida do deserto sul-africano? Melhor ainda, de que vale a vida? Adianto: nem a própria Helen vê muito valor nisso... a não ser por seu caminho para Meca. Para a sua Meca, caminho que vai pelo Leste.

E o que nos mantém ali, debruçados nos espinhos dos cactos, a escutar a conversa alheia? Desta vez é Helen quem nos adianta. Helen e Cleyde: todo o dia é recomeço. Para qualquer um, em qualquer lugar, todo dia é dia de por os monstros para fora. Eles são feitos de cimento e cacos de vidro, moram em qualquer lugar onde haja vida, qualquer vida. E são enormes!! Desarrumam nossas casas até ganharem o jardim, primitivos e disformes, ávidos por engolir tudo o que nos vai por dentro. São insaciáveis como lombrigas a ocuparem nossas vísceras. Fétidos e distorcidos, na missão de aderirem seus tentáculos até a imobilidade de cada órgão. Visam à nossa necrose e ao nosso colapso. É preciso, é urgente que os deixemos sair posto que anseiam assombrar-nos em nossos próprios jardins.

A céu aberto, livre dos confinamentos que nossos corpos oferecem, sob a abóbada universal eles se expandem até suas dimensões mais exatas. É lá que encontram o ponto de transmutação, a transcendência. Assim, erigidos majestosamente nos jardins dos nossos desertos é que viram anjos... E apontam para o Leste. O caminho possível da liberdade.

Helen, quer dizer Cleyde; as duas; uma no corpo da outra sem que se possa distingui-las, sem que se determine quem é quem, elas nos conduzem da porta trancada à porta do jardim, atravessando o muro de cactos.

Ali, no teatro III do CCBB, no chão de cimento, Cleyde Yáconis é o próprio anjo-demônio. Inteira e enorme de silêncios e de um olhar, que se não for capaz de caminhar até a sua alma e destrancá-la, nada será. Aos 85 anos, ela incorpora uma Helen quinze ou dez (que diferença faz!) anos mais jovem, demônio, anjo e missionária, na determinação de que atravessemos aquele deserto em processo de decomposição pessoal, até o ponto de reversão, onde se pode ganhar a si mesmo. Impossível não desfazer o nó da garganta ao vislumbrar nela uma outra dimensão para si.

Eu agradeço à Elsa por me conduzir soprando e esbravejando o texto de Athol Furgard, pelo qual se chega à Cleyde-Helen, a única capaz de oferecer ao meu anjo-demônio um caminho para minha Meca.

Beijo,
Guilhermina

segundo vossos nobres princípios

Caríssimo Visconde,

Prezados amigos de esquina,

Desta vez não pude reduzir minha presença ao espaço restrito de um comentário. O Visconde, amigo de longa data, sempre obteve larga vantagem em nossos encontros logomaníacos por seus ditos zombeteiros e seu refinamento estético. Mesmo assim, arrisco-me sempre à fruição de sua companhia, recolhendo-me à modéstia e ao comedimento de minhas parcas condições de retórica. Mormente deleito-me no arsenal de suas considerações metalingüísticas...

Supracitada esta exígua reflexão acerca de minha estima pelo nobre, olvido minha sofrível condição diante de tamanha magnificência para regozijar-me deste afeto consignado.

Outrossim, apresso-me em seu socorro, serva e suplicante, na aversão aos maus tratos da língua pátria. Ademais, sinto tamanha ojeriza pelos destinos de nossa comunicação (em verdade, a ausência desta) que receio desatinar.

Conjeturando, aliás, sobre o desatino, não seria alguma seriedade um valioso antídoto para tal malefício? O malogro dos nossos ideais não residiria, inequivocamente, na privação de inteligibilidade da nossa palavra? Ora, o esvaziamento do compromisso com o que se diz só pode resultar em discórdia ou traição. O que pode ser, meu caríssimo amigo, mais nefasto?

Visto não desejar a fadiga de nossos interlocutores, me despeço, mas não sem antes ratificar que o humor exige o requinte do verbo e do pensamento, condição longínqua, para não dizer opositiva, à ausência de seriedade. Isso é coisa dos bobos, e garanto, sem lugar nesta corte.

Um ósculo,

Guilhermina

enquanto pessoa, e não é fernando - por Visconde de Albuquerque

Queridíssima amiga,

Não sei se você já viu, acredito que sim, e vocês, meninas, idem. De todo modo, acabo de voltar da exposição de Vik Muniz no MAM, e escrevo sob o impacto dela. Que poemas são aqueles em forma de imagens? Nem sei o que dizer. Não tem essa discussão eterna sobre o que é arte e o que não? Arte não tem discussão. A gente bate o olho e vê. Reconhece aquilo como identidade nossa, gene, civilização.

De imediato, pensei no livro Cartas a Theo (L&PM). Com os escritos entre julho de 1873 e julho de 1890 de Van Gogh a seu irmão - e patrocinador -, este livro desmancha a imagem cristalizada que se tem do gênio holandês como (só) o alucinado que arrancou a própria orelha. Muito longe de ser um sem noção intuitivo, discutia pintura em altíssimo nível, com profundo entendimento de técnicas e arrojado pensamento estético.

Novembro de 1885 – Fevereiro de 1886

“Com tudo prefiro pintar os olhos dos homens, mas que as catedrais, pois nos olhos há algo que nas catedrais não há, mesmo que elas sejam majestosas e se imponham, a alma de um homem, mesmo que seja um pobre mendigo ou uma prostituta, é mais interessante a meus olhos.”

“Já desenhei duas tardes lá, e devo dizer que acredito que, justamente para fazer figuras de camponeses, é muito bom desenhar à antiga, sob a condição, com tudo, de que não se faça como de hábito. Os desenhos que vejo, na verdade acho-os todos fatalmente ruins e radicalmente fracassados. E sei muito bem que os meus são totalmente diferentes: O tempo dirá quem está certo.”

Mas, para além das artes plásticas, embatuco-me sempre com a língua, a língua, a língua. Se existe uma coisa contra a qual este amante da linhagem portuguesa se debate com toda a dedicação é quanto ao repertório de palavras/expressões da vez, marteladas à exaustão na tv, na imprensa, na rua, na chuva, na fazenda, numa casinha de sapé. Já foi "a nível de", "enquanto pessoa" (quisera fosse o bardo luso), "gratificante", "na atual conjuntura", "fora de contexto", "discurso articulado", "instigante"... Jornalistas, invariavelmente, começam entrevistas com: "como é essa coisa de..?" Atores declaram: "esse papel foi um presente (muito prazeroso, blargh!!!)", "fulano é muito generoso em cena ..." Economistas repetem as "janelas de oportunidades", "os cenários da globalização..." (que, fossem de Mangueira, seriam uma beleza).

Agora, tem o tal de "se reinventar". É a modernidade da ocasião. "Sicrano tem a capacidade de se reinventar..." "Os Estados Unidos precisam se reinventar..." Valei-me, última flor do Lácio! E essa agora de todos acharem lindo não se levar a sério? "Ah, eu não me levo a sério"... E o jornalista lá, endossando a asneira: "Beltrano tem essa capacidade de rir de si mesmo, de não se levar a sério..." Acuda-me, rainha, o que esperar de uma criatura que não se leva a sério? Tudo? Nada? Confundem bom humor com falta de seriedade, reproduzindo o equívoco ad nausean. Isso quando o cidadão não faz observações "pontuais", "com foco em"...

E o que dizer do abominável "com certeza"? Êi, alguém viu o "sim" por aí?
"Você vai estrear alguma peça este ano"? Com certeza.
"A senhora vai ao médico hoje"? Com certeza.
"Teu genro gosta de ópera"? Com certeza.
"Esse terno é para lavar a seco"? Com certeza.
"Gordura trans é indicada para lubrificação de motor de aeronaves"? Com certeza.

Como diriam os grandes filósofos gregos Seu Georgeous e Ana Carolinus: "É isso aí..".Nem vamos entrar no asqueroso terreno do gerúndio, se bem que não resisto: outro dia, atendo o telefone e a funcionária do telemarketing dispara: "Com quem eu devo estar falando?" Como é que é? Com quem eu devo estar falando? É a superação do apogeu. Depois, ridicularizam-se os jogadores de futebol - a maior parte deles de origem humilde, portanto, sem acesso decente à instrução -, por reproduzirem o mesmo ramerrame "vamos entrar com tudo, o importante é que o grupo está unido, estamos preparados taticamente, não tivemos felicidade naquela jogada..." Jogadores de futebol - embora se deseje que cresçam em outros campos além daqueles de capim - não têm obrigação de ser escorreitos e fluentes quando abrem a boca.

Mas de gente que atua na área de cultura e informação e se diz letrada, há de esperar-se um pouco mais. Espera-se, sim, que fuja de jargões e de soluções simplórias ao expressar-se. O massacrante mais do mesmo vai a tal ponto que, quando precisamos, genuinamente, empregar determinado termo, ele já está de tal forma esvaziado de sentido que sua utilização beira o patético. Aí, temos que recorrer a sinônimos para substituí-lo, mas que muitas vezes perdem em significado. Sou dos que acham que a comunicação é algo tão delicado e passível de tantas variáveis de interpretações que a língua, a importância dela, se dá na medida em que consegue transmitir algo, o que se quer, nem que seja pedir um cachorro-quente em Kuala Lumpur. Lograste comprar teu pão com salsicha na Ásia? É o que serve.

Mas devemos ir muito além. Preguiça intelectual rouba o tônus da vida. E busquemos, obstinadamente, concisão, simplicidade, graça (não eu, evidentemente, este incorrigível verborrágico). Miremos em Veríssimo (Luiz), acho eu, o texto mais bacana do jornalismo (por concisão, simplicidade, graça). O chato é que não me lembro agora de quem ele é filho. Por fim, a propósito do que pode/o que quer esta língua, gostaria de pedir ajuda a vocês desta iluminada esquina na solução de um enigma que me atormenta há quase três décadas: a tradução (livre que seja) em português da letra de Álibi:

havia mais que um desejo
a força do beijo
por mais que vadia não sacia mais
meus olhos lacrimejam seu corpo
exposto à mentira do calor da ira
do afã de um desejo que não contraíra
no amor, a tortura está por um triz
mas a gente atura e até se mostra feliz
quando se tem o álibi
de ter nascido ávido
e convivido inválido
mesmo sem ter havido

Em não me ocorrendo despedida mais original,
Um beijo no coração de vocês.
Albuquerque.