casa em ruínas - por Nine

Ser carioca, ser oca, ser casa branca. Mesmo com a casa ainda em ruínas, mas começando a reconstrução, descubro os alicerces fortes dela, boa fundação! Perambulando pelas ruínas da casa encontro cacos de amor, carinho, princípios, ética e moral que se espatifaram no chão. Às vezes, no meio do entulho acho objetos inteiros, lindos e que pego no chão, limpo, dou polimento e os levanto. Ficam meio incongruentes no meio das ruínas, mas os deixo lá para que me lembrem como era a casa antes e a possibilidade de reconstruí-la um dia. Deambulo pelo que era o quarto, antes lugar de paz, amor, volúpia, carinhos, agora solidão e choro. Às vezes, tem suas travessuras, ainda que raras... Ali tinha uma cama amiga e reconfortante que me abraçava todas as noites, agora... Uma cômoda pequena pintada de azul lavado como certos céus de verão ficava sempre a nos encarar desavergonhadamente, nós também, exibicionistas, nem a víamos mais! Um puff cúmplice de malabarismos amorosos, que agora estático, passivamente reflete sobre o que aconteceu. Quadros de reproduções de Rodin, beijos, corpos desnudos, a "Maia desnuda" que nos olhava de soslaio, todos participantes desses nossos festins semanais... agora eles evitam me olhar, é para me poupar. São como os samurais que viravam as costas, para não verem a vergonha do adversário caído. Mesmo quando por um acaso, alguém ocupa o retângulo, é só para passar, uma chuva, não é para ficar. Eles sabem que o alguém não cria laços, nem amarras, vai sempre seguindo seu destino naval, de porto em porto. Ser mulher de cais, sempre a espera, nunca saber se volta, nem quando...

O escritório agora tão solitário escutou, solícito, as conversas sobre o futuro que não veio, sobre a velhice que prometia ser gordinha, mas feliz, e que escapou. Envergonhado, tem o chão raso d'água com tanta desfaçatez, com promessas não cumpridas, com as mentiras contadas, com as ilusões criadas.

Ah e a cozinha? Palco iluminado, regado a vinhos e abraços, temperos exóticos e experimentos alquímicos. Flamel teria orgulho de nós, de mim principalmente... Num mundo de platibandas, quero crer que essa minha vida continua, que a casa está inteira, não em ruínas. Ou que os que me querem bem me ajudarão a reconstruí-la rápido. Estou sem teto, sem abrigo, na chuva, no frio.

O pequeno jardim desfolhou, despetalou, mas ainda não morreu... tampouco floresce! O inverno chegou para piorar o quadro. Penso na lareira acesa, nos cobertores, nos amores no chão. Nada disso existe mais, acabou, morreu! Como na música... no pé que brotou Maria, nem margarida nasceu. Bem-te-vis não enxergam mais, cegos; beija-flores sumiram. Ontem, dia 20, foi meu aniversário. Acordei as 4h10 da manhã chorando, pensando como eram, antes, esses dias. Acordava com beijos, abraços e presentes, flores... não sei colocar nada no passado e sobre tudo no futuro, queria aprender...

Se alguém souber me ensine, por favor, faço curso intensivo, estudarei horas consecutivas, serei aluna aplicada! Tudo para acelerar a reconstrução!

beijos
Nine de Azevedo